Muerte de un mito

Un grado centígrado. Lluvia, lluvia y más lluvia. Sientes congelación aún llevando un abrigo polar. Abrázame. Déjame enredarme por el mecanicismo naranja, y haz tú lo mismo. Los ejes chocan hacia un lado, chocan hacia el otro... Te acaricia el suave tacto de su mejilla en la tuya, y tienes una estufa en el cuello. Diez grados. Apártate y mírame ojos de búho. Qué sonrisa más pícara. Veiticinco grados. Los ejes del balancín se quedaron fijos, con las frentes en el suelo. Balanceémonos. La frente hacia atrás y el calor hacia delante. Cincuenta, sesenta, setenta... "Tu también tienes unos ojos muy bonitos"